— Transferă-i mamei 30.000 de lei chiar azi. Fără discuții, Oana Cătălinescu. Ești soția mea, nu o străină oarecare.
Sorin Marin stătea în mijlocul bucătăriei, cu cămașa călcată impecabil, ținând telefonul în mână de parcă verdictul fusese deja dat în favoarea lui. Pe ecran se vedea mesajul de la Gabriela Morar: „Băiete, nu mai amâna. Mi-e rușine de oamenii ăia.”
Oana a așezat încet ceașca pe masă.
— De care oameni vorbești?
— De oameni serioși, a tăiat-o soțul. Mama a vorbit cu niște meseriași. Apartamentul ei vechi se duce de râpă, iar tu stai pe economiile tale ca pe o comoară îngropată.
— Sunt banii rămași de la tata.
— Și ce contează asta? Sorin a pufnit scurt. Suntem o familie. Necazurile sunt comune. Sau ești soție bună numai când îți convine?
Oana l-a privit fără să clipească. Avea patruzeci și doi de ani. Sorin, patruzeci și patru. Trăiau împreună de unsprezece ani, iar în tot timpul acesta învățase să-i deosebească fiecare nuanță de nemulțumire: când era furios din proprie inițiativă, când repeta vorbele mamei lui și când încerca doar s-o împingă, pas cu pas, până la capitulare.
Acum nu vorbea doar el.
În spatele lui se afla Gabriela Morar. Mică de statură, îngrijită, cu părul argintiu aranjat perfect și cu obiceiul neschimbat de a-și privi nora ca pe o femeie ținută în casă din milă.
— Oana dragă, a lungit soacra cuvintele, de ce te agăți așa? Nu-ți cer o avere. Doar 30.000 de lei. Sorin o să ți-i dea înapoi mai târziu.
— Când?
— Când va putea.
— Și îmi faceți o dovadă scrisă?
Sorin și-a întors capul brusc spre ea.
— Vorbești serios?
— Foarte serios.
— Mama mea să-ți scrie ție chitanță? Mama soțului tău?
Gabriela Morar a oftat încet și și-a dus palma la piept. Nu fiindcă o durea ceva. Nu din slăbiciune. Doar teatral, cu măsură. Întotdeauna știuse cum să aranjeze lucrurile astfel încât Oana să pară vinovată.
— Lasă, Sorin, a spus ea. Știam eu că așa o să fie. Sângele străin tot străin rămâne.
Oana n-a răspuns. A luat telefonul, a deschis aplicația bancară și și-a privit economiile. Cei 30.000 de lei se aflau într-un cont separat. Înainte să moară, tatăl ei îi spusese scurt: „Nu arunca totul în oala familiei. Păstrează-ți un sprijin al tău.” Atunci se supărase pe el. Acum înțelegea că văzuse oamenii mai limpede decât ea.
— Îi transfer, a zis.
Sorin s-a destins imediat.
— Vezi? Poți să fii și tu rezonabilă.
— Dar mă duc mai întâi în cameră. Trebuie să confirm limita.
— Hai, mai repede. Mama trece un minut pe la vecină, apoi mergem împreună la ea.
Gabriela Morar și-a strâns buzele.
— Diana Argeșean mă așteaptă jos, la intrare. I-am promis că-i dau cheile de la boxă.
Oana a ieșit pe hol. Ușa dormitorului era întredeschisă. S-a așezat pe marginea patului, însă nu a făcut niciun transfer. Degetele i-au rămas nemișcate deasupra ecranului. Din bucătărie se auzea cum Sorin îi turna ceai mamei sale. Apoi ușa de la intrare s-a închis cu un zgomot sec.
Soacra ieșise.
Oana era pe punctul să închidă aplicația când, prin geamul lăsat puțin deschis, a ajuns până la ea vocea Gabrielei Morar. Ferestrele bucătăriei dădeau spre curte, iar banca de lângă scară era chiar sub ele.
— Ei? a întrebat vecina. Îți dă?
— N-are unde să se ducă, a râs înfundat Gabriela Morar. Sorin o strânge cu ușa până cedează. E moale. Umblă mereu cu vinovăția în spate.
— Și dacă o să-i ceară înapoi?
— Să ceară cât vrea. Transferul îl face singură, fără nicio hârtie. După aceea spun că a fost un cadou. Ajutor pentru o femeie în vârstă. Nicio datorie, nimic.
Oana a rămas încremenită.
— Dar renovarea chiar se face? a întrebat Diana Argeșean.
— Ce renovare? Soacra a râs încetișor. I-am promis Denisei Georgescu banii pentru avans. Fata se mărită, are mai mare nevoie. Iar asta să fie mulțumită că Sorin încă stă cu ea. Noră fără copii, fără frumusețe ieșită din comun, cu salariu de mijloc. O tolerată cu pretenții.
— Sorin știe?
— Sorin știe ce trebuie: că mama lui nu-l învață de rău. I-am spus că a venit vremea s-o pună pe Oana la locul ei. Dacă dă banii, înseamnă că poate fi ținută în frâu. Dacă nu-i dă, atunci nu e familie.
Cuvintele nu au lovit-o ca o palmă. Nu au ars-o. Au căzut egal, rece, și au smuls de pe ochii ei o peliculă veche, pe care o purtase prea mult timp.
Oana a închis aplicația bancară. Apoi a deschis notițele și a scris o singură frază: „30.000 de lei nu se transferă.”
În bucătărie, Sorin deja se plimba dintr-o parte în alta. Ceasul lui scump îi fulgera pe lângă obraz de fiecare dată când ridica mâna. Așa făcea mereu când voia să pară stăpân pe situație.
— Ce tot durează? a strigat el.
Oana s-a întors în bucătărie.
— Nu va exista niciun transfer.
El n-a înțeles din prima.
— Cum adică nu va exista?
— Adică nu îi trimit mamei tale niciun leu.
— Iar începi?
— Nu. Tocmai am terminat.
Sorin a făcut un pas spre ea.
— Oana, nu te juca. Mama așteaptă.
— Am auzit discuția ei cu Diana Argeșean.
Pentru o clipă, bucătăria parcă s-a micșorat în jurul lor. Sorin a clipit des, luat pe nepregătite. Apoi a schițat un zâmbet batjocoritor.