— Am anulat instalatorul și transportul țevilor. O să stai weekendul fără apă și poate pricepi, în sfârșit, cine e bărbatul în casa asta.
Andrei Voinea mi-a aruncat vorbele în ceafă, cu intonația unui stăpân aspru care le retrage supușilor dreptul la o gură de apă.
— Plec la mama în weekendul ăsta. Mă mai odihnesc și eu de rugămințile tale nesfârșite. Încearcă măcar o dată să rezolvi singură treburile bărbătești. Poate te învață viața să-l prețuiești pe cel care ține casa asta în spate.
Stătea în hol cu geanta de drum pregătită, cu pieptul umflat de parcă sub geaca lui se ascundea o decorație pentru salvarea universului.
De ani întregi, Andrei Voinea prezenta orice bec înșurubat drept o faptă eroică de importanță națională, iar bonul de la magazinul de materiale de construcții îl flutura ca pe un certificat de merit.
În clipa aceea aștepta, probabil, să-mi duc mâinile la piept, să mă prăbușesc la picioarele lui și să-l implor să nu mă lase pradă instalației defecte de apă de la casă.
Eu însă mi-am mutat, în tăcere, privirea de la ghetele lui lustruite spre colivia din colțul camerei.
Acolo, pe stinghie, își aranja penele Ovidiu Ursuleanu — un papagal jako masiv, procurorul meu înaripat, înzestrat cu o memorie uimitoare pentru prostiile altora.
Ovidiu Ursuleanu l-a fixat pe Andrei Voinea cu ochiul lui galben și rotund, apoi a scos un croncănit plin de subînțeles.
— Drum bun, Andrei, i-am răspuns eu calm. Schimbarea activității e cea mai bună formă de odihnă.
Indispensabilitatea masculină e un produs extrem de perisabil: e suficient să te descurci o singură dată fără ea și, sub ochii tăi, se transformă într-o simplă incompetență.
Numai că Andrei Voinea încă nu aflase asta. A pufnit zgomotos, a trântit ușa de la intrare atât de tare încât s-a scuturat varul din tavan și a pornit, teatral, spre mama lui, Rodica Emilescu.
De îndată ce pașii i s-au stins pe scară, am deschis calculatorul.
Comanda pentru reparație fusese făcută pe numărul lui, dar plata urma să fie retrasă de pe cardul nostru comun.
În istoricul de căutare al computerului, pe care soțul meu, în elanul plecării dramatice, uitase să-l închidă, rămăsese factura anulată pentru pompa nouă, țevi și fitinguri.
Iar lângă ea se afla o fereastră de conversație deschisă.
Mi-am lipit ochii de ecran, iar zâmbetul meu ușor s-a preschimbat repede într-o furie rece.
În schimbul de mesaje cu prietenul lui furnizor atârna o frază scurtă trimisă de soțul meu: „Las-o pe Daniela Vlad să stea vreo două zile fără apă; după aceea…” Continuarea era chiar sub ochii mei.