Încă dormea, întins în pat, liniștit, ca și cum nimic nu s-ar fi petrecut. Ca și cum, cu doar câteva ore înainte, inima mea nu fusese zdrobită chiar sub privirea mea.
Mi-am coborât ochii spre telefon. Număr necunoscut. Un singur mesaj.
„Îmi pare rău că trebuie să treci prin asta. Dar e ceva ce trebuie să vezi.”
Sub text era atașată o fotografie.
La început n-am înțeles ce privesc. Imaginea era neclară, făcută de la distanță. Părea un birou, poate o instituție. Două persoane stăteau față în față, la același pupitru al unei secretare.
Am mărit fotografia.
Și totul din mine s-a prăbușit.
Era el. Soțul meu. Doar că fotografia nu era recentă. Părea făcută cu aproximativ doi ani în urmă. Semna niște documente. Iar în fața lui… stătea tata.
Tatăl meu murise acum un an și jumătate. Așa mi s-a spus: al doilea infarct. Am fost devastată. Eram singurul lui copil.
Totul mi-a revenit mie: firma, proprietățile, economiile. O avere pe care nu mi-am dorit-o niciodată — și care, aveam să înțeleg, avea să-mi distrugă liniștea.
Dar în fotografia aceea tata era viu. Și se afla la aceeași masă…
cu bărbatul care, în noaptea nunții noastre, m-a umilit fără milă.
Cum era posibil? Ce legătură aveau?
Îmi tremurau degetele atât de tare, încât aproape am scăpat telefonul. Am privit din nou atent. Hârtiile de pe masă. Colțul unui act. Data.
15 martie.
Cu două luni înainte să moară tata.
Un nou mesaj a apărut pe ecran.
„În ziua aceea, tatăl tău și-a modificat testamentul. Tot ce ai moștenit putea deveni al tău DOAR dacă te căsătoreai după ce împlineai 30 de ani.
În caz contrar, întreaga avere ar fi fost transferată unei fundații. Soțul tău știa. Tatăl tău i-a spus. Iar el a avut grijă să aranjeze totul.”
Am simțit că rămân fără aer.
Nu. Nu putea fi adevărat.
Și totuși, pe măsură ce reciteam mesajul, piesele începeau să se potrivească. Fiecare detaliu. Fiecare minciună.
Îl cunoscusem pe Călin Iliescu exact acum opt luni.
Într-o cafenea. Stătea singur, cu o ceașcă de ceai în față, privind în gol, de parcă și pe el îl mistuia un gol lăuntric.
Eu ocupam aproape zilnic aceeași masă, de la moartea tatălui meu. Mi-a zâmbit. M-a întrebat politicos dacă poate să se așeze lângă mine, spunând că nu mai e niciun loc liber.
Am vorbit ore întregi.
Era fermecător, spiritual, atent la fiecare cuvânt al meu. Mă asculta cum nu o mai făcuse nimeni de luni întregi. M-a făcut să râd. M-a făcut să simt că trăiesc din nou.
Apoi lucrurile au început să evolueze cu o viteză amețitoare, iar eu am crezut că este doar destinul care, în sfârșit, îmi zâmbește din nou.