Soțul și-a trecut pe ascuns întreaga avere pe numele amantei. Nu bănuia însă că soția lui, contabilă de profesie, își pregătise de ani buni propriul „cadou” pentru el.
— Am transferat totul. Nu mai avem nimic.
Andrei Mureșan a rostit fraza cu aceeași nepăsare cu care, altădată, își arunca cheile mașinii pe noptieră, la întoarcerea târzie acasă.
Nici măcar nu m-a privit când și-a slăbit nodul cravatei — cravata scumpă pe care i-o dăruisem la ultima noastră aniversare.
Am rămas nemișcată, ținând farfuria în mâini. Nu durerea m-a paralizat. Nici șocul. Ci o senzație stranie, aproape materială — ca și cum o coardă subțire s-ar fi întins în pieptul meu, vibrând mut, gata să se rupă sau să cânte.
Zece ani. Un deceniu întreg am așteptat clipa aceasta. Timp de zece ani, asemenea unui păianjen răbdător, mi-am țesut pânza în miezul afacerii lui, strecurând firele unei răzbunări vechi printre rândurile seci ale rapoartelor financiare.
— Ce înseamnă „tot”, Andrei? — vocea mea a sunat neașteptat de calmă, netedă ca o pojghiță de gheață. Am așezat farfuria pe masă cu grijă; porțelanul a atins lemnul de stejar cu un sunet scurt, înfundat.
În cele din urmă, s-a întors spre mine. În privire i se citeau triumful și o iritare abia mascată. Se aștepta la lacrimi. La reproșuri. La umilință. Nu aveam de gând să-i ofer satisfacția asta.
— Casa, firma, conturile. Tot patrimoniul, Anca — a rostit cu o plăcere vizibilă. — O iau de la capăt. Încep o viață nouă.
— Cu Laura Fieraru?
Pentru o fracțiune de secundă, chipul i s-a încordat. Nu anticipase că știu. Bărbații pot fi atât de naivi. Cred că o femeie care cunoaște pe dinafară fiecare leu dintr-o cifră de afaceri de milioane nu va observa „cheltuielile de protocol” lunare cât un salariu de director.
— Nu te privește — a izbucnit el. — S-a terminat. Îți las mașina. Și apartamentul pentru câteva luni, până îți găsești ceva. Nu sunt un monstru.
A zâmbit. Era zâmbetul unui prădător sătul, convins că prada e deja prinsă în capcană și mai rămâne doar gestul final.
M-am apropiat încet de masă, am tras un scaun și m-am așezat. Mi-am sprijinit palmele pe blat și nu mi-am desprins privirea de la el.
— Așadar, tot ce am construit în cincisprezece ani ai dăruit altei femei? Pur și simplu, ca pe un cadou?
— E o chestiune de business, Anca, nu pricepi tu! — vocea i s-a clătinat, iar pete roșii i-au apărut pe obraji. — E o investiție! În viitorul meu! În libertatea mea!
A lui. Nu a noastră. Ne ștersese dintr-o mișcare.
— Înțeleg — am încuviințat ușor. — Doar sunt contabilă. Mă pricep la investiții. Mai ales la cele cu grad mare de risc.
Îl priveam fără urmă de suferință sau furie. În mine era doar o luciditate rece, matematică.
Nu știa că răspunsul meu fusese pregătit cu zece ani în urmă. Din ziua în care am văzut pe telefonul lui mesajul: „Te aștept, pisoi.” Nu am făcut scandal atunci. Am deschis, în schimb, un fișier nou pe calculator și l-am numit „Fond de rezervă”.
— Ți-ai cesionat părțile sociale prin contract de donație? — am întrebat cu indiferența cuiva care discută despre vreme.
— Ce mai contează? — a explodat el. — S-a încheiat! Fă-ți bagajele!
— Doar mă informam — i-am răspuns cu un surâs abia schițat. — Îți amintești clauza introdusă în actul constitutiv în 2012, când am extins compania?
Cea referitoare la transferul participațiilor către terți, fără acordul notarial al celorlalți asociați?
Andrei a încremenit. Zâmbetul i s-a șters treptat de pe față, ca o mască ce alunecă. Nu-și amintea. Firește că nu. Niciodată nu a citit documentele pe care i le puneam în față pentru semnătură.