Dacă emfaza s-ar putea transforma în curent electric, soțul meu ar alimenta fără efort un orășel întreg chiar în clipa aceea. Răzvan Nicolaescu își invitase rudele „la o cină obișnuită de sâmbătă”, motivând că i s-a făcut dor de atmosferă familială. Am luat de bun ce spunea: am întins fața de masă, am pus tacâmurile, am adus felurile calde și am aranjat totul ca pentru o seară liniștită.
Abia când toată lumea s-a așezat am înțeles adevăratul scop al întâlnirii.
Neamurile ocupaseră sufrageria de parcă nu veniseră să mănânce, ci să delibereze într-un proces public. Iar Răzvan, combinând aerul unui moderator de talk-show cu cel al unui procuror sigur pe el, a anunțat solemn că urmează judecata „risipirii mele iresponsabile”.
Nu m-am intimidat. L-am privit cu aceeași curiozitate cu care un entomolog studiază un gândac hotărât, fără vreun motiv clar, să traverseze o autostradă aglomerată.
Răzvan stătea în mijlocul camerei, cu pieptul împins înainte atât de teatral încât nasturii cămășii păreau gata să cedeze. Aducea cu un curcan umflat în pene care, dintr-o eroare a naturii, se credea vultur planând peste munți. În jurul lui, instalați confortabil pe canapeaua și fotoliile mele, se aflau spectatorii: mama lui, Tamara Georgescu, cu expresia unei virtuți ofensate; verișoara lui, Denisa Stancu, a cărei invidie față de mine ar fi putut fi detectată și din satelit; și unchiul Ovidiu Barbu, aparent interesat exclusiv de tartinele cu icre.
— Clara Rădulescu, ne-am adunat aici pentru că situația nu mai poate continua așa, a început Răzvan, după o pauză calculată. Vocea îi vibra de satisfacția propriei importanțe. Ai pierdut complet măsura. O familie nu e un sac fără fund!
Am învârtit absent lingurița în ceașca de ceai.
— Te ascult, dragule, am spus, lăsându-mă comod pe spate. Chiar mă întrebam ce lipsește serii mele de sâmbătă: un film bun sau un număr de circ. Observ că ai decis să le combini.
Tamara Georgescu și-a strâns buzele până au devenit o linie subțire, asemenea unui săculeț vechi legat cu sfoară.
— Clară, nu mai fi sarcastică, a șuierat ea, aranjându-și broșa masivă. Răzvan vrea doar binele vostru. Este capul familiei. Iar tu te porți de parcă banii ar crește în copaci. Băiatul meu muncește până la epuizare!
— Până la epuizare? am repetat, ridicând o sprânceană. Doamnă Tamara, „epuizare” înseamnă să cobori în mină sau să lucrezi pe șantier. Când cineva petrece trei ore pe zi jucând Tetris la birou, apoi vine acasă și se prăbușește pe canapea lamentându-se despre nedreptatea universului, termenul corect este altul.
— Îi minimalizezi eforturile! a țipat Denisa. Purta o bluză pe care o văzusem la reduceri cu trei ani în urmă, dar atitudinea ei sugera că tocmai făcuse cumpărături în centrul modei din Milano. Răzvan e bărbat! Are nevoie de susținere, nu să fie cicălit!
Încurajat de aplauzele lor verbale, Răzvan și-a îndreptat și mai mult spatele, iar în privire i s-a aprins convingerea că are publicul de partea lui, pregătindu-se să-și continue rechizitoriul cu și mai multă pasiune.