Apoi, un oftat furios și obosit.
— Bine. În regulă. Ai câștigat. Plec. Doar șterge capturile de ecran, roagă-ți prietenele să le șteargă. Acum nu pot ieși nicăieri, toată lumea crede că…
— Că ești întreținut? Asta și ești. Cinci ani ai stat pe capul meu, n-ai muncit nici măcar o zi, n-ai contribuit cu niciun leu la nimic. Doar așteptai momentul să pleci cu banii. N-a mers.
Bărbatul tăcu. Înghiți în sec.
— Nu voi șterge nimic. Trăiește cu asta. Așa cum am trăit și eu.
Închise telefonul. Blocă și numărul. Privirea îi căzu pe fereastră. Nu mai ploua. Trotuarul strălucea.
Trecuseră două luni. Elisabeta se întorsese la muncă — magazinul de haine pentru copii, care între timp devenise o rețea întreagă. Furnizori, contracte, colecții noi. Doar că acum nu mai primea apeluri cu „când vii?” și nu trebuia să-și facă griji că iar întârzie.
Într-o dimineață, asistenta ei, Tania, intră în birou și îi puse un telefon pe masă.
— Elisabeta, v-a scris cineva în privat… Scuzați-mă, am văzut din greșeală… Dar cred că ar trebui să citiți.
Cont necunoscut: Camelia.
„Bună ziua! Ați fost căsătorită cu Bogdan? Eu sunt Camelia aceea… A dispărut acum jumătate de an fără nicio explicație… Am crezut că eu sunt problema… De curând am aflat adevărul — m-a mințit și pe mine… apoi pe dumneavoastră… apoi pe Bianca… Mi-am dat seama: nu eu eram vinovată… El e așa… Vă mulțumesc că mi-ați deschis ochii.”
Elisabeta tastă răspunsul:
„Cu plăcere. Aveți grijă de dumneavoastră.”
Închise mesajul. Camelia nu făcea parte din povestea ei.
Seara, Elisabeta traversa parcul spre casă. Luminile felinarelor pâlpâiau slab printre copaci. Telefonul rămânea tăcut în buzunar — nimeni nu-i cerea socoteală pentru nimic.
Ajunsă acasă s-a schimbat de haine, a turnat apă într-un pahar și s-a așezat lângă fereastră. Orașul — luminițe, mașini, viață pulsând pretutindeni… Bogdan undeva acolo… Bianca… Camelia… Toți își vedeau mai departe de viețile lor.
Elisabeta deschise sertarul și scoase brățara de argint — se uitase la ea: uzată, inutilizabilă acum… Se ridică în picioare, deschise geamul larg și o aruncase afară în noapte… Brățara izbi piatra cu un clinchet surd…
Trânti geamul la loc și se așezase din nou.
Liniștea era deplină.
Pentru prima dată după cinci ani — era doar a ei.