– Cătălin… – se așeză pe marginea biroului lui, ca de obicei. Dar ceva era diferit. În vocea ei apăruseră nuanțe noi – hotărâte, neliniștite. – Trebuie să vorbim.
El ridică privirea din monitor. Lumina slabă a lămpii de birou arunca umbre ciudate pe pereții cabinetului. În acea penumbră, chipul Elenei părea că radiază din interior – ochii îi străluceau febril, obrajii îi erau îmbujorați, iar buzele întredeschise îi tremurau ușor. Cătălin remarcă fără voie cât de frumoasă era în acel moment și imediat se certă în gând pentru asta.
– Nu mai pot să tac… – vocea ei suna stins, crăpat, ca și cum nu avea suficient aer. – Chiar nu simți? Între noi… această atracție, această chimie. Observ fiecare privire a ta, fiecare atingere întâmplătoare. Tresari de fiecare dată când sunt aproape…
Cătălin simți un fior rece pe șira spinării – nu de emoție sau anticipare, ci de o teamă primordială. Simțea fizic cum se nărui acea distanță sigură pe care o construise cu atâta grijă în ultimele luni. Gâtul i se uscase și tâmplele îi pulsau sub o gând neliniștitor: „Nu, orice dar nu asta. Te rog… nu…”
– Elena, ascultă…
– Nu, tu ascultă-mă! – se apropie și mai mult de el. – Văd cât îți este de greu acasă. De fiecare dată când vorbești despre soția ta, ochii tăi sunt plini de oboseală… Nu meriți mai mult? Nu ai dreptul la adevărata fericire?
Un curent de aer pătrunse prin fereastra întredeschisă și făcu să foșnească hârtiile de pe birou. Din stradă răzbateau sunetele înfundate ale orașului de seară. Cătălin învârtea mecanic verigheta pe deget – simplu inel ușor zgâriat după douăzeci de ani, cu o gravură abia vizibilă în interior: „Împreună pentru totdeauna”. Ioana insistase pentru acea inscripție, iar el atunci doar râsese ușor de romantismul ei…
– Am putea fi atât de fericiți împreună… – Elena se apropiase și mai mult; mâna ei i se așezase ușor pe umăr. A tresărut la atingerea aceea ca la un șoc electric. – Nimeni n-ar afla nimic. Ar fi doar al nostru… – șoapta ei îi ardea pielea. – Doar imaginează-ți cât de vie ar putea deveni viața ta…
În acel moment telefonul lui s-a aprins brusc – pe ecran apăru o fotografie dintr-o vară trecută: el și Ioana în grădina lor veche; razele soarelui jucându-se printre firele albe din părul ei; pe capul lui o coroniță stângace din flori câmpenești.
Își amintea ziua aceea până la cele mai mici detalii: mirosul vișinelor coapte; cum Ioana râdea hrănindu-l cu fructe direct din creangă; cum apoi stătuserăm amândoi în foișor și ea îi scotea o așchie din palmă cu obișnuita-i expresie concentrată… „Ioana” clipea acum pe ecran și acel nume simplu îl arse brusc cu rușine.
– Nu răspunde… – șopti Elena acoperindu-i mâna cu a sa. – Doar rămâi puțin cu mine…
Apelul se întrerupse singur.
Dup-o clipită veni un mesaj: „Cătălin, vii azi la cină? Ți-am făcut pilaf, știi tu… cel preferat.”
O întrebare atât de simplu rostită… O grijuliuță obișnuință… Iar în el totul se răsturna sub greutatea conștiinței că fusese atât de aproape să cadǎ peste margine.
Cătălin s-a întors târziu acasă.
Ioana dormea deja — sau poate doar prefǎcea că doarme…